Incontro spesso molti artisti, anche di valore. Mi parlano dei loro troppo spesso irrealizzabili sogni.S'illuminano come bambini. Oggi ho parlato con un meraviglioso bambino di ottanta anni e, a sentirlo, diresti che esiste l'eternità. Progetti senza fine, idee, immagini, invenzioni....improbabili mecenati all'angolo, riconoscimenti che verranno.... Io con gli occhi socchiusi che tentavo di ascoltare. La mente però era turbata dai rumori intorno, dalle immagini, della realtà che cercavano di distrarmi dalla contemplazione delle sue. Sgraziate e orribili donne, tatuate di orrori, intorno bevevano, fumavano ossessivamente e ridevano stupidamente insieme..... i piedi sui tavolini del bar...Una sguaiato e ossessivo rumore altissimo di sfondo che avrebbe dovuto essere musica, moto rumorose guidate da adolescenti in tempesta ormonale sfrecciavano..auto taroccate, donne mascherate, uomini abbruttiti.... dallo sguardo avido.
E l'artista parlava, mi mostrava le sue opere.... molto belle in verità...Tutto un mondo di idee e colori...così lontano da "quella" realtà alla quale Lui pareva mirare e dalla quale forse voleva "riconoscimenti".
Io tacevo.. che potevo dire.... le sue illusioni erano come fiamme brillanti nella notte brutale di un'umanità cieca.... i suoi sogni, così strampalati e assurdi , così poco logici da essere simpatici....e sue parole così scontate, inadeguate a descrivere le sue belle opere. (come può un dipinto, un opera, essere descritta a parole?)
Il rumore m'infastidiva..non sentivo più la voce dell'artista..ma gli sorridevo..le parole degli artisti sono uguali in qualunque posto, epoca, e da qualunque bocca.....
Il pomeriggio afoso e una calura ossessiva mi opprimevano.... perchè dire tante parole e non lasciare le opere parlare .... perchè convincere me della loro importanza che ero già convinto, al primo sguardo.... Ecco non sentii più nulla...l'artista s'infervorava.. parlava però a voce bassa per l'età... io sorridevo ogni tanto annuendo a non so veramente cosa.... Però mai avevo perso di vista le opere che m'interessavano e mentre il mondo scorreva con fragore io avevo fissato la mia attenzione su quelle che m'interessavano di più.....Mi ero perso nelle forme e nei colori..e tutto intorno, svaniva, finalmente svaniva.
E l'artista parlava, mi mostrava le sue opere.... molto belle in verità...Tutto un mondo di idee e colori...così lontano da "quella" realtà alla quale Lui pareva mirare e dalla quale forse voleva "riconoscimenti".
Io tacevo.. che potevo dire.... le sue illusioni erano come fiamme brillanti nella notte brutale di un'umanità cieca.... i suoi sogni, così strampalati e assurdi , così poco logici da essere simpatici....e sue parole così scontate, inadeguate a descrivere le sue belle opere. (come può un dipinto, un opera, essere descritta a parole?)
Il rumore m'infastidiva..non sentivo più la voce dell'artista..ma gli sorridevo..le parole degli artisti sono uguali in qualunque posto, epoca, e da qualunque bocca.....
Il pomeriggio afoso e una calura ossessiva mi opprimevano.... perchè dire tante parole e non lasciare le opere parlare .... perchè convincere me della loro importanza che ero già convinto, al primo sguardo.... Ecco non sentii più nulla...l'artista s'infervorava.. parlava però a voce bassa per l'età... io sorridevo ogni tanto annuendo a non so veramente cosa.... Però mai avevo perso di vista le opere che m'interessavano e mentre il mondo scorreva con fragore io avevo fissato la mia attenzione su quelle che m'interessavano di più.....Mi ero perso nelle forme e nei colori..e tutto intorno, svaniva, finalmente svaniva.
artemidoro blog ©fnfpvcbmpsvec artfer Torino 2006
